Sopla el viento del presente en abril, creo que seré esa última luz antes del juicio final. Recomponiendo y aprendiendo de las astillas en mi piel, que el mundo siempre espera ser entendido a su vez.
Como margaritas que florecen a los lados de la carrera, como esos instantes que crees siempre que olvidarás; como un regalo en diciembre y un abrazo en agosto, como todos los meses del año y ninguno tras la pérdida de control.
Huele a incienso quemado y literalmente no conozco tal olor; producto de mi imaginación sobria, que solo echa de menos lo que siempre quiso y por momento tuvo.
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